Из поэтического блокнота Владимира Чистякова

Из поэтического блокнота Владимира Чистякова
Глубокие и пронзительные… Его стихи заставляют думать и сопереживать. 

Заслуженный работник культуры РФ, член Общественной палаты Тамбовской области, член Союза журналистов России Владимир Чистяков не издаёт дорогостоящих поэтических сборников и не стремится к славе, он просто пишет стихи. После декабрьской «Литературной гостиной», опубликованной в «Вестнике», в редакцию звонили первомайцы с вопросом: «Когда напечатаете новые стихи Чистякова?» И на сайте было немало восторженных откликов на подборку стихов нашего земляка, а число просмотров рекордно перевалило за тысячу. Сегодня мы предлагаем вашему вниманию стихи  из поэтического блокнота В. Чистякова. Они о войне и о любви. 

Рассказ ветерана «Дивный вечер, – сказал старик,–  Посидим,послушаем поле.Слышишь,как стонет родник?Это он от сердечной боли».Мы молчали. Багряный закат,Не спеша,окунулся в воду.И сидел со мной рядом солдатСорок первого страшного года.Тихо. Только поле в закатном огне,Только речка плетёт волну.И в тиши этой кажется мне:Злой писатель придумал войну.Но старик,начиная рассказ,То умолкнет,то глухо вздохнётИ от серых выцветших глазВдруг украдкою что-то смахнёт.«Этот бой рядовой,каких много,Батальон окопался вон там, –Указал он туда,где дорогаПодползала к рыжим кустам. –Батальон – это так, по уставу,Ну а было-то нас сорок три,Сорок три от великой державы,Сорок три от огромной страны.Лейтенант, паренёк молодой,Оставался у нас за комбата.И сказал он: за этой рекойДля нас нет России,ребята.Нет России – стучало в висках,Тишина зловеще звенела.Нет России – и злость на зубахПридорожным песком скрипела.Только дрогнуло поле вдруг,Будто вывернулось с изнанки,  И десятки закушенных губПрокричали беззвучно: танки!Видел я, как уверенно, дикоТанки мяли спелую рожь.От душевного горького крикаПо спине побежала дрожь.Нет России – ярость душила,Ждал со связкой,вжимаясь в песок,Но какая-то тёмная силаВдруг упруго толкнула в висок…Я очнулся, уж кончился бой,Факелами танки горели,И в насмешку над злою судьбойТрое наших солдат уцелели.Мы обнялись,не плакали,нет.Стали крови дороже слёзы, –Замолчал и заплакал дед, –А могила их тут – у берёзы».Тихо. Только вскрикнет родник порой,Речка тянет волну к волне,Но сидит со мной рядом герой,

И нельзя забывать о войне.

Отец
Мой отец И.П. Чистяковбыл участником Керченско-Феодосийской десантной операцииОн вечером придёт с работыИ молча сядет у окна,А за окном смеётся кто-то,А за окном шумит весна.Седой, как снег, сидит угрюмо,До боли сжавши кулаки.Быть может, вспомнилось, как в трюмахБлестели острые штыки.Быть может, вспомнился тот берег,Глаза застывшие солдат.Он до сих пор не хочет верить,Что не придут они назад.– Что ты молчишь? – Устал, сынище.Да ночью снилась мне война…А я его медали чищу,

И за окном шумит весна.

В День ПобедыЯ сегодня поеду к дедуИ куплю в магазине вина,Я приду непременно к обедуИ поставлю портфель у окна.Выйдет дед, удивлённо глянетНа портфель из лоснящейся кожиИ к затылку руку потянет:Председатель оставил, может?Я шагну в зацветающий сад –Как давно ожидал этот миг.– Ну,ты будто бы и не рад,Отчего не встречаешь,старик?Заискрятся глаза слезами:– Ты приехал! А я не примечу…И, размахивая руками,Дед ко мне захромает навстречу.Я сегодня поеду к деду,Мы по чарке нальём в тишине,Выпьем с ним за святую победу,

Но не будет слов о войне.

*  *  *Всё пройдёт, останется печаль,Всё уйдёт, оставив память злую,И пока не поздно обнимите дальИ отдайте губы поцелую.Жизнь – игра, и ставка всё решает,Не беда, что проигрался весь.Не всегда достойный побеждает,

Шулер же проигрывает честь.

ДорожноеКилометры, километры…Сбился я уже со счёту.Только в поле тянут ветрыВсё одну и ту же ноту.Только сопки пахнут хвоей,Только звёзды серебрятся,Только нам ещё с тобоюДолго-долго не видаться.От костра потянет дымом,И в колеблющемся светеВижу я глаза любимой,Что одни на всей планете.Вижу дом с окном знакомым,У плиты хлопочет мама,У крыльца в саду зелёномВишня тянется упрямо.Дед со внучкою играет,И она смеётся звонко,Достоевского читаетНа скамеечке сестрёнка.Вышел вечер на дорогу,Посмотрел молодцеватоИ берёзку-недотрогуОдарил платком заката…А у нас рассвет струитсяВ небе красно-голубом.Вижу я родные лица,Вижу я родимый дом.Километры, километрыНе считаю я давно.Песнь разлуки тянут ветры,Им ведь, ветрам, всё равно.

                 Хабаровский край.

*  *  *Ты вдруг постигнешь неизбежностьИ расставаний, и потерь,Но всё ещё теплится нежность,Уже ненужная теперь.Несыгранная партитура,Размыты звуки и грубы,И уходящая натура,

Как тень судьбы. Как знак судьбы.

*  *  *Тоскливый дождь смывает памятьКасанья губ, сиянья глаз,И то, что было между нами,Уже не беспокоит нас.Грядут осенние туманыВ преддверьи белых зимних стуж,И пусть они бинтуют раны

Измученных до боли наших душ.

*  *  *Не такая уж редкая штука,Как мы думаем иногда, –Верность женщины как наука

Оставаться с любимым всегда.

*  *  *Я от тебя так много не хочу,Я рад уж тем, что ты со мною рядом,Что голову склонила ты к плечуИ смотришь улыбающимся взглядом.Я не хочу так много от тебя,Мне б только с губ твоих срывать дыханьеИ чувствовать, всем существом любя,

Что ты – моё последнее призванье.

ВоспоминаниеТы в комнату войдёшь и молча сядешьВ бордовом кресле у стены.Волос твоих пшеничных прядиМанящих запахов полны.И нет ни жеста, ни упрёка,Как будто я не уходилИ не смотрел в глаза жестоко,И глупых слов не говорил.Я знаю, где брала ты силы,Но горько сам себя спрошу:Как ты всё это выносила?

Как я всё это выношу?

ПрощальноеИ у тебя, и у меняСвои дела, свои заботы.Наверно, на исходе дняТебя другой встречает кто-то.Глаза опустишь голубыеИ рядом с ним шагнёшь во тьму,Но ощутишь вдруг, что чужиеИ он тебе, и ты ему.И память дерзкая ворвётся,Не вовремя смешает всё,И болью в сердце отзовётсяОбычное имя моё.Тоски не победить словами,Притворной жалостью подруг.Мы часто виноваты сами,Когда уходит близкий друг.И нет теперь страшнее муки:Я вижу в ночь мою без снаТвои заломленные руки

На фоне стылого окна.

Обман мечтыЕсли б правдою ты была,Ты б души моей мглу озарила,Если б правдою ты была,Ты б бескрылую мысль окрылила.Если б правдою ты была…Только в хмурый осенний вечерСам я выдумал хрупкие плечи,Сам придумал твой тонкий стан,Сам поверил в красивый обман.

Ну а если б ты правдой была?!

ВдохновениеБывает миг: от мысли дерзкойТрепещет жаркая рука,Бумажный омут рябью мелкойВолнует звонкая строка.Забуду всё и всё откину,И время вспять переверну.Я всё могу, я горы сдвинуИ в чайной ложке утону.Я буду весел от потери,Я буду плакать без потерь,Как в божество в тебя поверю,И ты в меня, прошу, поверь.Но ты уходишь без ответа,Ты таешь в дымных облаках.И только горечь сигареты,

И только боль стучит в висках.

Миг открытийДа, всё, что связывало нас,Погибло в ночи.И будто свет в глазах погасОт одиночеств.Ни всплеск руки, ни тихий смехПусть не вернутся.И не осталось ярких вех –Не оглянуться.А впереди – ещё подъём,И рвутся нити.Мы годы жизни отдаём

За миг открытий.